SOÑAR, SIEMPRE SOÑAR
Has jugado y perdiste, eso es la vida
El ganar o perder no importa nada;
lo que importa es poner en la jugada
una fe jubilosa y encendida
Todo lo amaste y todo sin medida
¿Cómo puedes sentirte defraudada
si fuiste por amor crucificada
con un clavo de luz en cada herida?
Sobre urdimbres de olvido van tejiendo
lanzaderas de ensueño otra esperanza
de un morir cotidiano renaciendo
porque un nuevo entusiasmo nos transporta
a otro ensueño entrevisto en lontananza
y en la vida, el soñar, es lo que importa
Lucía Sánchez Saornil (recopilado en el libro “Poesía de Lucía Sánchez Saornil Ed Pre-Textos/Ivam 1996; ISBN: 84-8191-100-3)
Para continuar un poco con el tema de ayer y la última semana, he elegido a una mujer representante del movimiento “Ultraista” que se le puede considerar como una continuación del "Creacionismo" de Vicente Huidobro, y que también se vió obligada al exilio tras la guerra civil española.
Lucia Sánchez Saornil, comienza a publicar en 1917, pero debe hacerlo bajo el seudónimo de Luciano San-saor, Comparte tempranamente las ideas libertarias, llegando a ser fundadora de “Mujeres Libres” donde realiza su himno, Vive en Valencia donde es redactora del periódico “Umbral”. tras la guerra se exilia a Francia, volviendo a finales de los cuarenta y permaneciendo diez años en la clandestinidad, hasta lograr legalizar su situación en 1954, en los últimos años vuelve a retomar la actuación artística, falleciendo el 2 de junio de 1970. Os dejo con otro de sus poemas Elegía Interior
Como es de esperar junto a otras mujeres de su generación y otras más jóvenes de la Generación del 27, sus poemas han sido poco conocidos, y es raro que sean musicados. Sin embargo, gracias al trabajo de Inés Fonseca y Nono García, existe una excepción con su poema “Hora”, grabado por la santanderina en su último CD Recuerdo de sombras. Generación del 27, publicado el pasado año
Hora
La tarde
pegaba su cara a las vidrieras
Vivíamos un verso antiguo
Desde el fondo del cuarto
el espejo dialogaba con nosotros
Tus palabras se troncharon las alas
contra los cristales
Cambiábamos las manos
como bandejas colmadas
de los frutos nuevos de las promesas
Los labios tímidos
apretaban su horca
mientras la tarde
nos volvía la espalda
arrastrando la pena.
Buen miércoles
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