Una puerta abierta a la música, la poesía, las versiones y a la sonrisa, con muchas pinceladas de cine y bandas sonoras. En recuerdo y homenaje al antiguo microprograma "Fonocopias" de Radio Nacional de España Radio 5
Otro poema de Baladas y Canciones del Paraná, que creía ya había incluido. Hemos escuchado a Rafael Alberti declamando su poema, y a continuación paso a las versiones musicadas, la primera la realizó el olvidado Salvador Bacarisse Chinoria (Madrid, 1898-París1963), un músico y compositor español exiliado a Francia tras la llegada de la Dictadura. Una versión lírica, acorde con su producción de cámara y ópera, publicada sobre 1963. Escuchamos la interpretación de la soprano Patricia Castro, junto a Aurelio Viribay al piano
Aunque la mas conocida posiblemente sea la de Aguaviva en su LP de 1970 "Cada vez mas cerca", era el octavo y último tema de la cara A, con música de Manolo Díaz
Ese mismo año, Pedro Avila grabó un LP en París que comenzaba con su versión de este poema, (El Hombre nuevo) titulado El Hombre nuevo cantando. Este disco se autorizó a publicara al año siguiente por el sello Edigsa con dos de los doce originales poemas censurados: "La soledad", de Blas de Otero (poema en el que se citaban una serie de poetas malditos para la censura: Cesar Vallejo, Nazim Hikmet, Antonio Machado, Paul Éluard, Gabriel Celaya, Pablo Neruda, Nicolás Guillén, Miguel Hernández, Louis Aragon y Rafael Alberti, llamándolos “humanos ángeles” ), y "No soy un pueblo de bueyes", de Miguel Hernández (donde se utilizan partes del poema Vientos del Pueblo me llevan). Desgraciadamente no he vuelto a localizar ese disco, que a mediados de los setenta andaba por casa y que es una de las desapariciones, que mas me apena, por no haberla podido reponer.
Algo mas tarde a finales de 1976, principios de 1977, el grupo chileno Inti Illimani, incluye una versión en su disco "Chile Resistencia", con música de Giorgio Gaslini (tercera pista de la cara A)
Obviamente cada música es heredera de su tiempo, no conozco ninguna nueva versión musicada de este poema hasta la grabada en el 2015 por el músico y compositor argentino afincado en España Claudio Bruzzese, el álbum "El sueño humano" (décimo tercer y último tema del CD)
No nos dejan cantar, Robeson; mi canario con lalas de águila, mi hermano con dientes de perla.. No nos dejan gritar nuestras canciones.
Tienen miedo, Robeson, tienen miedo del alba, miedo de ver, miedo de oír, miedo de tocar.
Tienen miedo de amar, miedo de amar como Ferhat, apasionadamente. Seguramente, también vosotros, hermanos negros, habéis de tener un Ferhat, còmo le llamas, Robeson? No nos dejan cantar, Robeson; mi canario con alas de águila, mi hermano con dientes de perla. No nos dejan gritar nuestras canciones.
Tienen miedo del grano y de la tierra, del agua que corre y del recuerdo.
La mano de un amigo, que no pide ni descuento, ni comisión, ni plazo; (como un pájaro tibio) nunca les estrecho la mano.
Le tienen miedo a la esperanza. Robeson, miedo a la esperanza. Tienen miedo, canario mío, con alas de águila. Tienen miedo de nuestros cantos, Robeson.
Sigo con la poesía musicada de Nazim Hikmet. Como el lunes pasado comienzo por la versión de Aguaviva de este poema del poeta que estuvo mucho tiempo en la cárcel, lugar donde escribió muchos de sus poemas. A pesar de los murosy rejas se puede decir que estaba en la cárcel y era libre (El papa Francisco dijo de Nazim: "Con el amor, se puede ser libre hasta en la cárcel").
Este poema según un escrito del propio Nazim, se escribió también en la cárcel, "Nazim da su paseo habitual por el patio, cuya frecuencia y hora se fijan cada día, y charla con los demás presos. Durante su paseo, una fotografía en un periódico local llama su atención. La fotografía es una copia de un periódico estadounidense. Nazım mira la foto con asombro y tristeza. En la foto, un hombre negro noble, más alto que la multitud que lo rodea, se encuentra frente a un grupo de jóvenes matones y furiosos que le sacan la lengua y lo insultan. El pie de foto dice: « Así es como el pueblo estadounidense trata a Paul Robson, el cantante que se unió a los comunistas y luchó por su paz ». Esta brutal imagen le oprime el corazón a Nazım. Es también su primera lección: que en Estados Unidos, a kilómetros de distancia, hay un hermano negro que, como él, no tiene permitido cantar sus canciones. Las palabras brotan de sus labios, pero nadie las oye; deja escapar un grito silencioso desde su corazón. Se apoya contra la pared, pero ya no le quedan fuerzas para mantenerse en pie. Su deseo de sentarse no es por cansancio, sino por tristeza, por impotencia. Se agacha junto a la pared, como un feto en el útero visto desde lejos. Y su mano busca el cuaderno que siempre guarda en el bolsillo trasero. También saca su lápiz, con la punta engrosada por tanto escribir, y comienza a escribir este poema
Korkuyorlar,
Bize türkülerimizi söyletmiyorlar Robson İnci dişli, zenci kardeşim, Kartal kanatlı kanaryam. Türkülerimizi söyletmiyorlar bize, Korkuyorlar Robson Şafaktan korkuyorlar, Görmekten, Duymaktan, Dokunmaktan korkuyorlar Yağmurda çırılçıplak yıkanır gibi ağlamaktan Sımsıkı bir ayvayı dişler gibi gülmekten korkuyorlar Sevmekten korkuyorlar, bizim Ferhat gibi sevmekten Sizin de bir Ferhatınız vardır elbet Robson, adı ne Tohumdan ve topraktan korkuyorlar Akan sudan ve hatırlamaktan korkuyorlar Ne iskonto, ne komisyon, ne veda isteyen bir dost eli Sıcak bir kuş gibi, gelip konmamış ki avuçlarının içine Ümitten korkuyorlar Robson, ümitten korkuyorlar ümitten Korkuyorlar kartal kanatlı kanaryam Türkülerimizden korkuyorlar.
Nazim Hikmet 1949
( la Traducción al español, sería mas o menos esta) No nos dejan cantar nuestras canciones, Robeson, mi hermano negro de dientes de perla, mi canario de alas de águila. No nos dejan cantar nuestras canciones, tienen miedo, Robeson. Tienen miedo del amanecer, de ver, de oír , de tocar. Tienen miedo de llorar como si se lavaran desnudos bajo la lluvia , de reír como si mordieran un membrillo firme. Tienen miedo de amar, de amar como nuestro Ferhat. Tú también debes tener un Ferhat , Robeson, ¿cómo se llama? Tienen miedo de la semilla y de la tierra. Tienen miedo del agua que fluye y de recordar. Una mano amiga que no pide ni descuento, ni comisión, ni despedida , no ha venido y se ha posado en sus palmas como un pájaro cálido. Tienen miedo de la esperanza, Robeson, tienen miedo de la esperanza, tienen miedo de la esperanza. Tienen miedo, mi canario de alas de águila, tienen miedo de nuestras canciones.) https://youtu.be/ikfQohXIHFw
El músico turco Edip Akbayram, otro gran luchador, puso música en el 2004 a este poema en su álbum Dün ve Bugün 2
Un inciso para hablar brevemente la figura de Paul Robeson, (Princeton, 1898-Filadelfia 1976), que fue un actor políglota, atleta, cantante de conciertos, escritor, abogado y activista de los derechos civiles. Hubiera sido el americano perfecto, sino hubiera sido negro, de hecho renunció a seguir trabajando como abogado después que una mecanógrafa blanca rechazara escribir al dictado de un abogado negro. Una persona de gran calidad intelectual, ética y un asombro de actor y cantante, faceta por la que yo mas le conozco. Fue perseguido por la extrema derecha norteamericana y el Ku Kus Klan quienes boicotearon dos actos suyos en 1949 (seguramente coincidiendo con el recorte de prensa que relata Nazim Hikmet para realizar su poema y luego perseguido por el macartismo, fue intentado borrar de la Historia. Como ejemplo de su gran voz de barítono os propongo esta versión del "Summertime" de Porgy and Bess. Es una delicia escucharle, en todas sus interpretaciones
Su madre me dio un hijo.
Un hijo rubio, sin cejas.
Una bola de luz hundida en sus pañales azules.
Tres kilos pesa solamente.
Cuando mi hijo nació
otros hijos nacieron en Corea.
Eran semejantes a los girasoles.
Mac Arthur los ha segado.
Se fueron, hambrientos aún de leche materna.
Cuando mi hijo nació
otros hijos vinieron al mundo en las cárceles de Grecia.
Sus padres fueron fusilados,
y como si fuera lo primero
que se ha de contemplar en la tierra, vieron rejas.
Cuando mi hijo nació
otros hijos nacieron en Anatolia.
Eran niños de ojos negros, ojos azules, ojos castaños.
Niños aún, estaban llenos de piojos.
Quién sabe cuántos de ellos milagrosamente sobrevivirán.
Cuando mi hijo nació
otros hijos nacieron en los paraísos más grandes del mundo.
En seguida fueron felices.
Cuando mi hijo tenga mi edad
ya no estaré en este mundo. Pero ese mundo habrá de ser como una cuna soberbia. Una cuna que mecerá en sus pañales de seda azul a todos los niños negros amarillos blancos. Nazim Hikmet.1951 (escrito con motivo del nacimiento de su hijo Mehmeten), publicado Poemas del exilio, incluido en Antología (Visor Libros, Madrid, 1973, reed 2017. trad. de Soliman Salom).
Nueva semana ya en período prevacacional, sólo con dos días dedicados a poemas musicados. He elegido para esta semana dos poemas de Nazim Hikmet, poeta y dramaturgo turco, considerado en Occidente el poeta más importante en lengua turca del siglo XX.. Nazim Hikmet, nació en Salónica en 1901, en lo que ahora es Grecia, pero entonces formaba parte del imperio otomano, de ideas comunistas vivió en el exilio y fue encarcelado por defender sus ideas, siendo amnistiado en 1951, tras una fuerte presión internacional.. Ese mismo año abandona Turquía para siempre. Despojado de su nacionalidad turca, terminó su vida en el exilio con ciudadanía de Polonia, aunque en 1952 se traslada definitivamente a Moscú, donde fallece en junio de 1963. En el año 2009 y de manera póstuma, el gobierno turco decidió devolverle de nuevo la nacionalidad turca
Al final os pondré el texto del poema en turco declamado por el autor, pero esta vez, me parece mas fácil comenzar por el final. En 1971, Aguaviva graba su segundo disco "Apocalipsis", tras el éxito de su anterior trabajo "Cada vez mas cerca", donde ponían música a poetas españoles. En este segundo trabajo ponen música a varios poetas hispanos y a tres poemas de Nazim Hikmet, el primero (octava pista de la cara A) este poema titulado "Cuando mi hijo nació"
Anteriormente, en 1966, el poema había sido grabado en francés por Francesca Soleville (Périgueux,1932) cantante protesta de la época que la incluyó en su cuarto LP, Recital nº 4 (noveno tema con el título "La naissance", Sólo he encontrado el disco íntegro, pero es fácil ir al noveno tema
La naissance
Sa mère m'a donné un fils Un garçon blond dépourvu de sourcils Une boule de lumière Enfouie dans ses langes bleus Qui ne pèse que trois kilos
Quand mon fils est né Des enfants sont nés En Corée, en Corée Ils étaient pareils à des tournesols Mac Arthur les a fauchés Ils sont partis Encore inassouvis Du lait maternel
Quand mon fils est né Des enfants sont venus au monde Dans les prisons de Grèce Leurs pères furent fusillés Et comme si c'était la chose la première À contempler sur Terre Ils ont vu des barreaux
Quand mon fils est né Des enfants sont nés en Anatolie C'étaient des bébés aux yeux noirs Aux yeux bleus, aux yeux marron Dès leur enfance, ils étaient couverts de poux Qui sait combien d'entre eux, Par miracle, survivront ?
Quand mon fils est né Des enfants sont nés Dans les plus grands pays au monde Tout de suite, ils étaient heureux Tout de suite, ils étaient heureux
Quand mon fils atteindra mon âge Moi, je ne serai plus de ce monde-ci Mais ce monde sera comme Sera comme un berceau superbe Un berceau qui bercera Dans ses langes de soie bleue Tous les enfants noirs, jaunes, blancs
Acabo con el poema original Dogum, recitado por Nâzım Hikmet por si alguien lo lee desde allí o desde cualquier otra parte del mundo. Un mundo mas justo sigue siendo setenta y cinco años después un deseo compartido
DOÐUM
Anasý bir oðlancýk doðurdu bana; kaþsýz, sarý bir oðlan, masmavi kundaðýnda yatan bir nur topu, üç kilo aðýrlýðýnda.
Benim oðlan dünyaya geldiði zaman, çocuklar doðdu Korede, sarý ay çiçeðine benziyorlardý. Makartýr kesti onlarý, gittiler ana sütüne bile doymadan Benim oðlan dünyaya geldiði zaman, çocuklar doðdu Yunan zindanlarýnda, babalarý kurþuna dizilmiþ. Bu dünyada ilk görülecek þey diye demir parmaklýðý gördüler.
Benim oðlan dünyaya geldiði zaman çocuklar doðdu Anadoluda, mavi gözlü, kara gözlü, elâ gözlü bebeklerdi. Bitlendiler doðar doðmaz kim bilir kaçý sað kalýr mucize kabilinden. Benim oðlan benim yaþýma bastýðý zaman, ben bu dünyada olmýyacaðým, ama harikulâde bir beþik olacak dünya, siyah, beyaz, sarý bütün çocuklarý sallýyan mavi atlas döþekli bir beþik
Continúo con otros dos poetas andaluces de los años setenta, a los que el grupo Aguaviva puso música en su disco de 1975. El primero en Fernando Merlo, poeta andaluz (Málaga 1952 - 1981), que vivió brevemente, con una breve pero muy interesante obra marcada por su estética transgresora, El libro Escatofago, se publicó tras su muerte, en 1983, y ha sido reeditado al menos en dos ocasiones, recoge sus dos últimos sonetos "A sus venas" y "Oasis" que cimentaron su fama como poeta de la "contracultura". Unos poemas dignos de conocerse
El segundo poeta del que os hablo es de Francisco Gálvez, cordobés, que comienza a publicar a principios de los años setenta, con su libro Los soldados (El Toro de Barro, Cuenca, 1973, 2ª ed. 2013), del que Aguaviva puso música a este poema
El último soldado
El último soldado entre dos zanjas de tierra, solo, inadaptadamente solo, espera la metralla de un fusil fanático embistiendo su último cartucho.
El último soldado estadísticamente muerto, espera...
Cuando en cárcel de miedo me levanto Cuando en cárcel de miedo me levanto, sintiéndome de todos enemigo, porque mi voz, deshecha, de mendigo revierte, sola, hasta mi propio llanto.
Cuando quiebran las sílabas del llanto, con indigencia el ademán del trigo, porque Dios es un punto, no un amigo, exterior a la esfera del espanto.
Cuando descubro, tras del alborozo, sujetando el pretil del alarido, un cosmos de blasfemias sin sentido.
Visionario de cálidas salivas, pletórico de cálices y acoso: oh, prisma astral de soledades vivas. José Heredia Maya: Penar Ocono (1973)
Ah, tierra tierra pon tu cuerpo a tierra Ah, tierra tierra pon tu cuerpo a tierra tierra tierra gitano tierra comba paraíso gitano luna siembra siembra siembra gitano siembra sombra.
Ah tierra pon tu cuerpo a tierra muerta muerta gitano la esperanza muerta gitano la esperanza muerta muerta y la esperanza muerta muerta muerta.
Ah pon tu cuerpo a tierra tierra tierra y siembra siembra siembra siembra siembrate en el cuenco del ojo tierra tierra
en la limosna de las manos tierra en la lengua el escupitajo ¡escúpeles con asco el asco de tu tierra! MUERTA
José Heredia Maya fue un poeta, dramaturgo, catedrático, docente y ensayista español de etnia gitana. (Granada 1947 - 2010), un hombre bastante olvidado. Este poema está en su primer libro "Penar Ocono", aunque quizá su faceta como dramaturgo sea mas recordada, sobre todo su obra "Camelamos naquerar" (Queremos hablar) publicada en el año 1976.
El grupo Aguaviva lo graba en su LP, del año 1975 "Poetas andaluces de ahora" (Cuarto corte de la Cara A), donde ponían música a poetas andaluces contemporáneos ("de ahora"), que cantaban sobre la situación social y denunciaban las injusticias. Los poetas seleccionados fueron José Heredia Maya, Ángel Rodríguez Díaz, Antonio López Luna, Rafael Ballesteros, Fernando Merlo, Francisco Galvez, José Infante y Juan de Loxa.
El vídeo anterior forma parte del programa de TVE "Palmarés" de 1976, que se emitía las noches del sábado
El año pasado, el grupo de música folk de Jaén "Oro Viejo", publica su CD "30 años de música folk, donde incluyen su versión de este poema (décima pista)
¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora? ¿Qué miran los poetas andaluces de ahora? ¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?
Cantan con voz de hombre, ¿pero donde están los hombres? con ojos de hombre miran, ¿pero donde los hombres? con pecho de hombre sienten, ¿pero donde los hombres?
Cantan, y cuando cantan parece que están solos. Miran, y cuando miran parece que están solos. Sienten, y cuando sienten parecen que están solos.
¿Es que ya Andalucia se ha quedado sin nadie? ¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie? ¿Qué en los mares y campos andaluces no hay nadie?
¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta? ¿Quién mire al corazón sin muros del poeta? ¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?
Cantad alto. Oireis que oyen otros oidos. Mirad alto. Veréis que miran otros ojos. Latid alto. Sabreis que palpita otra sangre.
No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo. encerrado. su canto asciende a más profundo cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.
Rafael Alberti: Baladas y canciones del Paraná (1954)
Cumplo uno de los propósitos del pasado lunes, cuando hablaba de los grandes éxitos de Aguaviva. Este tema de su primer LP "Cada vez más cerca" era el penúltimo corte de la cara B, y sonaba impactante a finales de los sesenta
Rosa León junto a Rafael Alberti, graban esta versión en su disco de 1989, "Paloma desesperada" (décimo octava pista)
Acabo con la versión de Aguaviva y Los Lobos, juntos en un recital en la Universidad Complutense de Madrid de 2018 comienzan cantando "Vientos del Pueblo" tema de Los Lobos y siguen con Poetas Andaluces, una gozada, al menos para mí
La ciudad es de goma lisa y negra, pero con boquetes de olor a vaquería, y almacenes de grano, y a madera mojada, y a guarnicionería, y a achicoria, y a esparto.
Hay chirridos que muerden, hay ruidos inhumanos, hay bruscos bocinazos que deshinchan mi absurdo corazón hipertrofiado.
Yo me alquilo por horas; río y lloro con todos - pero escribiría un poema perfecto si no fuera indecente hacerlo en estos tiempos.
Tras un periplo americano, vuelvo a casa con poemas de Gabriel Celaya, para pasar la semana. Tranquilamente hablando es su cuarto libro publicado, el tercero de ese año 1947
Corría el año 1971, hace ya tiempo, y el grupo Aguaviva sacaba su tercer LP Apocalipsis, Aguaviva fu ideado por José Antonio Muñoz y Manolo Díaz, y estuvieron en activo toda la década de los setenta, representando en grupos, lo que supusieron, en la canción protesta de la época, (ideología, estética, etc.), los cantautores de la época.
Pusieron música a diversos poetas de la denominada poesía social, alcanzando bastante éxito con un estilo en que se mantenían, siempre, párrafos recitados que se acompañaban de partes y, sobre todo, estribillos a coro. En el vivo recuerdo, además de Aviso, están: Poetas andaluces, (tema propio y su mayor éxito), Creemos el hombre nuevo de Rafael Alberti, Me queda la palabra de Blas de Otero y Cuentos de León Felipe. Del segundo y tercero no he hablado, por lo que habrá que corregirlo las semanas próximas. La música y la poesía es una buena combinación
Quizá mañana cuando mi mirada no brote en la luz como pobre amapola de agua, venga la soledad.
Pero hoy canto en libertad y mientras canto no estoy aislado, pues el corazón va conmigo y con él hablo.
Beberé el paisaje en un amanecer de lirios. Las campanas del mar en los vientos fugitivos. Cada momento un pájaro, cada pulso un latido. Una espada de lluvia cortando la flor del viento.
Ni las miradas torvas, ni los labios esquivos, ni las voces enemigas, ni los hombres miserables.
Viviré como el fuego encendido en la noche. Tendré cumbres de estrellas, cantaré para los hombres.
Estoy conmigo mismo. El corazón es quien manda, y yo obedezco.
Celso Emilio Ferreiro. Longa noite de pedra (1962)
Hoy comienzo con una pequeña trampa, aunque Celso Emilio Ferreiro escribió poemas en castellano y gallego, la mayor parte de sus poemas, y todos los de "Longa noite de pedra", están escritos en gallego.
En 1972, el grupo Aguaviva, lo grabó en su disco "La casa de San Jamás", con el título de "Canción del Hombre Libre", esta es su versión en el directo de su concierto en la Universidad Complutense madrileña de 2018, junto a Los Lobos.
Os dejo con el original en gallego, con la música del ferrolano Manuel Alonso (Manolo Bacalhao)
Spiritual
Cicais mañá cando a miña mirada non abrolle na luz como cativa mapoula de auga, veña a soedade.
Pero hoxe canto en libertá e mentras canto non estou isolado, que o corazón vai comigo e con il falo.
Beberei a paisaxe nun amencer de lirios. As campanas do mar nos ventos fuxidíos. Cada intre un paxaro, cada pulso un latexo. Unha espada de chuvia cortando a frol do vento.
Nin as olladas torvas, nin os beizos esquivos, nin as voces nemigas nin os homes cativos.
Vivirei coma o lume alcendido na noite. Terei cumios de estrelas, cantarei para os homes.
Estou comigo mesmo. O corazón é quen manda, i eu obedezo.
Para seguir con la modernización que inspira los poemas de Celso Emilio Ferreiro, os comento que en el 2017, el grupo de punk-metal-rock, Tabula Rasa grabó esta versión que solo he encontrado en bandcamp
Tengo las redes llenas,
(manos vacías).
Las redes son del amo;
las manos mías.
Estaba el mar vacío
bajo la noche;
Con sudor lo llenamos
los pescadores.
Está el campo sombrío
de madrugada;
con las manos hacemos
la luz del alba.
¡Cuándo será la tierra
tuya en tus manos;
tuyas la barca y redes,
y el mar tu esclavo! Carlos Álvarez Cruz: Tiempo de siega y Otras Yerbas (1970)
Después de hablar el viernes de la película de Nanni Moretti, me parece sensato seguir esta semana con los poemas de un poeta solitario, y solidario durante la dictadura franquista. Se trata de Carlos Álvarez Cruz, nacido en Jerez en 1933, y fallecido en Madrid el pasado año 2022, sus poemas se imprimieron antes fuera de España, y eso y su militancia política lo ha hecho ser poco conocido
Empiezo con el primer poema cantado, que conocí de este poeta, en el disco "Silencio" de 1970, del cantautor de la terreta Adolfo Celdrán, que habéis escuchado (cuarta pista de la cara B).
Es el único poema de Carlos Álvarez Cruz, versionado por varios músicos, la siguiente propuesta es la que realizó el Grupo Aguaviva con música de Honorio Herrera, que era la segunda pista de la cara B del disco
La tercera versión, se realiza con la musicalización de Adolfo Celdrán, con arreglos propios, corre a cargo de Nuestro Pequeño Mundo, en el disco de 1975, Cantar de la Tierra Mía (cuarta pista de la cara A)
Sobre el año 2004, la Junta de Andalucía editó un libro con tres discos, titulado "Manifiesto Canción del Sur Andalucía, libro disco muy dificil de conseguir, que incluía en el primer disco esta versión del granadino Antonio Fernández Ferrer "Nande Ferrer", titulada Manifiesto de un hombre de mar
XXIII
Cuando me han visto solo y recostado
al borde del camino...
unos hombres
con trazas de mendigos
que cruzaban rebeldes y afanosos,
me han dicho:
Ven con nosotros,
peregrino.
Y otros hombres
con porte de patricios
que llevaban sus galas
intranquilos,
me han hablado
lo mismo:
Ven con nosotros,
peregrino.
Yo a todos
los he visto
perderse
allá, a lo lejos del camino...
y me he quedado solo,
sin despegar los labios, en mi sitio. León Felipe: Versos y oraciones del caminante (1920)
Salida para Lugo para comenzar la última parte del Camino de Santiago, y que mejor compañía poética que la del poeta peregrino León Felipe, como se definía el mismo.
Comienzo con este poema de su libro "Versos y Oraciones del Caminante", al que puso música en 1972, Aguaviva, en su disco "La casa de San Jamás" (duodécimo y último corte de la cara B del disco), con el título "La Canción del Peregrino"
Mi intención esta semana es mezclar poemas y canciones de peregrinos, y para empezar que mejor romance que el de Don Gaiferos, del siglo XIII. He elegido la versión del grupo Taracea
En 1939 en el
exilio mexicano León Felipe escribe su libro “Español del éxodo y del llanto”,
dedicado al presidente de la República de México como muestra de gratitud, el
quinto poema del libro primero es Reparto, que dice
"La España de
las harcas no tuvo nunca poetas. De Franco han sido y siguen siendo los
arzobispos, pero no los poetas. En este reparto injusto, desigual y forzoso,
del lado de las harcas cayeron los arzobispos y del lado del éxodo, los poetas.
Lo cual no es poca cosa. La vida de los pueblos, aún en los menesteres más
humildes, funciona porque hay unos hombres allá en la Colina, que observan los
signos estelares, sostienen el fuego prometeico y cantan unas canciones que
hacen crecer las espigas.
Sin
el hombre de la Colina, no se puede organizar una patria. Porque este hombre es
tan necesario como el hombre del Capitolio y no vale menos que el hombre de la
Bolsa. Sin esta vieja casta prometeica que arrastra una larga cauda herética y
sagrada y lleva sobre la frente una cresta luminosa y maldita, no podrá existir
ningún pueblo.
Sin
el poeta no podrá existir España. Que lo oigan las harcas victoriosas, que lo
oiga Franco
Tuya es la
hacienda,
la casa,
el caballo
y la pistola.
Mía es la voz antigua de la tierra.
Tú te quedas con todo
y me dejas desnudo y errante por el mundo…
mas yo te dejo mudo… ¡Mudo!
¿Y cómo vas a recoger el trigo
y a alimentar el fuego
si yo me llevo la canción?"
Los versos finales
fueron cantados por Aguaviva en su primer disco de 1970 “Cada vez más cerca”, con el nombre de “Mía es la voz”, cuarto tema
de la cara A, me sigue pareciendo milagroso que la censura autorizara este
disco, máxime cuando el homenaje a León Felipe en el Cine (teatro) monumental
de Madridel 14 de marzo de 1977, organizado
por los amigos de la Unesco fue prohibido con todas las entradas vendidas, en
él iba a actuar entre otros Aguaviva (junto a Soledad Bravo, Adolfo Celdrán,
Francisco Curto y Luis Pastor) Esta es la versión cantada en un vídeo y audio
del concierto celebrado en la Universidad Complutense de Madrid en 1978. Creo que
el audio es mejor y me parece un buen homenaje a estas voces
Si habéis visto
el documental sobre León Felipe que ha dado origen a estas tres entradas, no sé
si os sorprendería cuando en un momento se dice que León Felipe quiso pedir
perdón al resto de poetas españoles, que se quedaron en España, y lo hizo a través
de una carta a otra gran poeta casi olvidada, Angela Figera Aymerich, nacida en
Bilbao pero que residió en Madrid gran parte de su vida, conocida como la
Gabriela Mistral Bilbana, por la calidad y calidez de sus poemas, actuó de
mediadora entre los poetas del interior y los exiliados, en los años 1957 y
1958, consiguiendo en 1957 que Pablo Neruda recupere el diálogo -interrumpido
tras la guerra civil en 1939- con los escritores del interior, y escriba su
"Carta a los poetas españoles" (París, 1957).
Posteriormente,
con su libro Belleza cruel y su correspondencia, convence a León Felipe
para que cambie su actitud y la consideración de los poetas del interior y les
"devuelva" el salmo y la canción que se llevó al exilio (México,
1958).,
Este es el
texto de León Felipe “Palabras”
"Con estas palabras
quiero arrepentirme y desdecirme, Ángela Figuera Aymerich... de cosas que uno
ha dicho, de versos que uno ha escrito...
Porque yo fui el que dijo al hermano voraz y vengativo, cuando, aquel día,
nosotros, los españoles del éxodo y del llanto, salimos al viento y al mar,
arrojados de la casa paterna por el último postigo del huerto... Yo fui el que
dijo:
Hermano... tuya es la hacienda...
la casa, el caballo y la pistola...
Mía es la voz antigua de la tierra.
Tú te quedas con todo
y me dejas desnudo y errante por el mundo...
mas yo te dejo mudo... ¡mudo!...
Y ¿cómo vas a recoger el trigo
y a alimentar el fuego
si yo me llevo la canción?
Fue éste un triste reparto caprichoso que yo hice, entonces, dolorido, para
consolarme. Ahora estoy avergonzado. Yo no me llevé la canción. Nosotros no nos
llevamos la canción. Tal vez era lo único que no nos podíamos llevar: la
canción, la canción de la tierra, la canción inalienable de la tierra. Y
nosotros, los españoles del éxodo y del viento... ¡ya no teníamos tierra!
Vosotros os quedasteis con todo: con la tierra y la canción.
Nuestro debió haber sido el salmo, el salmo del desierto, que vive sin tierra,
bajo el llanto, y que sin garfios ni raíces se prende, se agarra, anhelante, de
la luz y del viento.
Yo hablé también un día del salmo. "El salmo es mío", dije, "el
salmo es una joya que les dimos en prenda los poetas a los sacerdotes... y
ahora lo rescato, me lo llevo, me lo llevo del templo, me lo llevo en mi
garganta rota y desesperada..." Y dije también: "El salmo fugitivo y
vagabundo es el lenguaje justo del español del éxodo y del llanto"...
Palabras, palabras nada más. Yo no me llevé el salmo tampoco. Nosotros no nos
llevamos el salmo.
Al final todo se hizo grito vano, lamento hinchado, blasfemia sin sentido,
palabras de un idiota llenas de éstrépito y de furia que se perdieron como
burbujas de hiel en el vacío... Y nos quedamos luego todos mudos... Los mudos
fuimos nosotros... ¡Los desterrados y los mudos!
De este lado nadie dijo la palabra justa y vibrante. Hay que confesarlo: de
tanta sangre a cuestas, de tanto caminar, de tanto llanto y de tanta
justicia... no brotó el poeta.
Y ahora estamos aquí, del otro lado del mar, nosotros, los españoles del éxodo
y del viento, asombrados y atónitos oyéndoos a vosotros cantar: con esperanza,
con ira, sin miedos...
Esa voz... esas voces... Dámaso, Otero, Celaya, Hierro, Crémer, Nora, de Luis,
Angela Figuera Aymerich... los que os quedasteis en la casa paterna, en la
vieja heredad acorralada... Vuestros son el salmo y la canción.
México, D.F., junio, 1958. León Felipe
Este fue el
prólogo del libro “Belleza Cruel” que aunque escrito en 1955, no se animó a
intentar pasar la censura dadas sus experiencias previas, lo mandó a México,
donde se presenta al Premio de Poesía “Nueva España” de la unión de
intelectuales españoles, es premiado y se publica con ese prólogo de León
Felipe.
Posteriormente
el 29 de marzo de 1959 se publica en el periódico ABC de Madrid en la página
cinco
León Felipe
vivió en esa continua búsqueda, acabo con tres poemas del libro Versos y Oraciones de
Caminante: Qué me importa que se borren (poema XXVII, primera estrofa); Huyen...
Se ve que huyen (poema XIII, integro excepto tres versos intermedios) y No
es lo que me trae cansado (poema XII), que han dado lugar al tema musical “Poemas
Menores” de Evoeh (en el vídeo podréis encontrar el texto de los versos
musicalizados)
¡Qué lástima
que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas de hoy cantan!
¡Qué lástima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima
que yo no tenga una patria! Sé que la historia es la misma, la misma siempre,
que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de estío desde ésta a aquella comarca.
¡Qué lástima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña
de la estepa castellana
y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada;
pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña.
Después... ya no he vuelto a echar el ancla,
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.
¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!,
una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
¡Qué lástima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada!
Y, ¡qué lástima
que yo no tenga siquiera una espada!
Porque... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?
¡Qué voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!
Sin embargo...
en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...
Una luz muy clara
que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana
vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
la gente al través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
cuando pasan
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias,
de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.
¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
¡Qué gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella, entonces, me llama ¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de muy mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala,
muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.
Y en una tarde muy clara,
por esta calle tan ancha,
al través de la ventana,
vi cómo se la llevaban
en una caja
muy blanca...
En una caja
muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por este cristal de mi ventana...
¡Y la muerte también pasa!
¡Qué lástima
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa...
venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia! León Felipe: Versos y oraciones del caminante (1920)
Sigo con la
poesía de León Felipe otro día más, Si visteis el documental os suena este
precioso poema, incluido en el relato, perteneciente también a la primera parte
de su obra, un poema del que os he puesto la versión de Hector Alterio, porque
a fecha de hoy es la que me parece mejor, hay tres versiones grabadas en audio
con disco, una en la voz del propio León Felipe, que no recitaba mal, la segunda
en la voz de Paco Valladares que es un grande y la tercera magistral en la voz
de Paco Rabal, pero me parece que la de Hector Alterio en la que contamos con el
audio y la imagen, supone un plus.
Parte del
poema fue musicalizado por Evoeh, en el disco que comentaba el martes
pasado, en el tema denominado como “Vals”, concretamente la cuarta estrofa que
comienza con “Sé que la historia es la misma …” y los siguientes seis versos hasta -... aquella comarca”. La otra parte de la canción pertenece al poema ¡Qué solo
estoy Señor!, que os pongo a continuación (versos 4 a 9 & 16 a 19)
XVI
¡Qué solo estoy, Señor;
qué solo y qué rendido
de andar a la ventura
buscando mi destino!... En todos los mesones
he dormido:
en mesones de amor
y en mesones malditos,
sin encontrar jamás
mi albergue decisivo…
Y ahora estoy aquí solo…
rendido
de andar a la ventura
por todos los caminos…
Ahora estoy aquí solo
en este pueblo de Ávila escondido, pensando
que no está aquí mi sitio,
que no está aquí tampoco
mi albergue decisivo. León Felipe: Versos y oraciones de caminante(1920)
León Felipe mantuvo
siempre esa postura personal tan propia por la que seguramente le admiramos
pero que tantos problemas le supuso a lo largo de su vida, antes de hablar de León
Felipe y la palabra, os dejo con este poema también de su libro “versos y
oraciones del caminante” conocido como “Ven con nosotros” y al que Aguaviva
musicalizó en su tercer disco la Casa de San Jamás de 1972 (último corte)
XXIII
Cuando me han visto solo y recostado
al borde del camino...
unos hombres
con trazas de mendigos
que cruzaban rebeldes y afanosos,
me han dicho:
Ven con nosotros,
peregrino.
Y otros hombres
con porte de patricios
que llevaban sus galas
intranquilos,
me han hablado
lo mismo:
Ven con nosotros,
peregrino.
Yo a todos
los he visto
perderse
allá, a lo lejos del camino...
y me he quedado solo,
sin despegar los labios, en mi sitio. León Felipe: Versos y oraciones del caminante (1920)
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